
Achromie
Pendant la guerre froide, la ville des soviets
nous paraissait en noir et blanc, triste et muette
sous la neige boueuse tout semblait gris et sale
les ponts, les avenues, le Kremlin, l'arsenal...
L'improbable glasnost nous ouvrit grand les portes
de la troisième Rome affranchie des cohortes
nous lèverions les yeux au ciel vers les sept soeurs
enfin, nous allions voir cette ville en couleurs
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mais la neige cachait sous son manteau grisâtre
la palette déteinte et tout restait maussade
un monde sans nuances tout recouvert de plâtre
de poussière, de crasse au sol, sur les façades
c’était donc vrai ce qu’on voyait sur les images
derrière le rideau de fer le monde se taisait
figé sous un ciel de fumées sinistre paysage
un univers coiffé d’une chape plombée
c’était le début de l’hiver moscovite
les babouchkas emmaillotées de laine
les mains rougies dans les mitaines
faisaient la queue pour remplir leur marmite
c’était pire qu’avant, même le pain manquait
les galeries du GUM sous leurs tiges d’acier
présentaient des étals vides de marchandises
pour vivre, pour manger, il fallait des devises
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les Bérioska étaient prises d’assaut
elles ravitaillaient tout le politburo
tandis que dans Pavlov Posad
on se croyait en guerre, à Stalingrad
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dans notre machine à loger excentrée
– douzième étage, ascenseur détraqué –
les fenêtres restaient ouvertes sur la nuit
l’immeuble surchauffait : le gaz était gratuit

peu de voitures circulaient dans l’Arbat
de petites Trabant, d’officielles Volga
dans leur métro-musée les prolétaires
empruntaient les larges avenues sous terre
et si l’on profitait du marbre et des vitraux
des lustres de cristal, des riches mosaïques
à la gloire des dieux, des héros soviétiques
aucun mendiant ne sollicitait notre écot
bonjour la Place Rouge, le tombeau de Lénine
le rouble sans valeur, la vodka interdite
les russes détournant les diktats socialistes
portaient des toasts à la mémoire de Staline
le mur était tombé, à l’est un nouveau maître
parlait de liberté à Marguerite, à la Russie
et avec Sakharov libérait tous les traîtres
des quinze républiques de la mère patrie
un pays s’éveillait de sa longue torpeur
exsangue, titubant, fourbu, endolori
son dos courbé le faisant plus petit
mais une fois encore il sortirait vainqueur
au tsar régnant c’est tout ce qui importe
et la ville livrée aux flammes de l’enfer
rejettera encore toutes ses âmes mortes
par dessus les rideaux d'argent, d'or ou de fer…
