Les enfants de notre âge...
... ont l'âge de la lune
Les enfants de notre âge ont leurs propres musées
collections de clichés, de carnets de voyage
de sanguines dorées, de pâles paysages
de crayonnés boueux, d'eaux-fortes éplorées
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Les enfants de notre âge ont les tempes ridées
Par des orages secs et des étés flambants
Par les hivers trop doux et les gelées de mai
Les automnes tardifs et les mauvais printemps
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Les enfants de notre âge ont le sommeil troublé
de crimes de papier, de rancœurs assassines
de mensonges éhontés, de frasques libertines
d'émois incandescents, de tendres épopées
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Les enfants de notre âge s'aiment plus ardemment
qu'ils ne savaient aimer. Peut être même, un peu
plus savamment, quand ils se prennent au jeu
des gestes insolents, des plaisirs indolents
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Les enfants de notre âge ont un jour devant eux
de l'aurore au bonsoir, à bout de bras tendus
un horizon borné de rires silencieux
de joies, d’espoirs, de chagrins révolus
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Les enfants de notre âge ne savent plus compter
ils n'ont plus de boulier, de pendule, de sablier
ils égrènent les heures en étoiles filantes
et vivent le tourment des âmes impatientes
Les enfants de notre âge ont l’âge de la lune
